REPUBLICADOS DE VERANO : " Cierra los ojos y sobre todo, escucha "

el primer llanto de nuestra vida indica precisamente eso, ' vida'. Es el termómetro mas fiable al principio de los días. Y con el llanto nacen las vocales, las silabas, la palabra, que mas tarde se convertirá en una manera de comunicarse elaborando frases o simplemente sonidos. La melodía del sonido en cada palabra , vocal, silaba etc hace que sin mirar, sepamos de donde viene la voz e identificar a su dueño. No hay ni buenas ni malas voces, cada uno tiene su propio registro. La tuya puede ser la elegida por ejemplo para una película y doblar la voz del protagonista principal, pero te faltaría lo esencial. Ser un buen actor. Sin esta premisa, siempre seras un mediocre. Poner voz en castellano a una actriz de primer nivel como puede ser Susan Sarandón, no solo requiere a alguien que tenga fuerza, garra y algunas porciones de romanticismo, sino que estas dando vida a una estrella del séptimo arte y eso es tremendamente delicado. Como mínimo. En la Radio ocurre lo mismo, salvo que puedes estar interpretando a alguien bajo una lluvia intensivamente e incluso con descargas eléctricas atronadoras y estar en bañador en el estudio de grabación. Por eso los buenos actores, los valientes,siempre prefieren el teatro para crecer en su profesión y es normal. Ahí esta la magia, la cuna y en muchos casos..la meta. Este post es un pequeño homenaje a todos esos magníficos actores principales que con sus voces no solo sabemos quien habla, sino, que ellas nos acercan y nos alejan. Nos llenan de alegrías y nos hacen llorar, sentirnos niños. Nos dan vida a través de la fantasía. Sin ellos el cine, al menos para mi, no seria lo mismo. Es mas me voy a permitir decir algo que quizás sea una estupidez, pero aun así la diré: Con el debido respeto a los mas entendidos, que en algunos casos dicen que las películas que están producidas en ingles, pierden al doblarlas..Bien pues diré que prefiero a los actores de doblaje españoles porque no utilizan un 'lenguaje vip' inventado, los guiones se ajustan a los echos, sería inútil reflejar aquí ejemplos, los hay a montones. Un ejemplo en canciones, la escuchas en inglés y te parece, divina. La traduces, y es una estupidez de letras ñoñas con estribillos repetitivos, realmente vomitivas. Y seguiría así hasta concluir el Otoño... como decía Borges en su - Instantes -, pero no es cuestión. Para estos menesteres, os puedo recomendar el extraordinario programa de ETB2 ( La Noche de.. ) dirigido por Felix Linares, un profesional de primera, aunque algo ' cara de pao '. Así que aquí os dejo esto para que flipeis en colores. Es una selección particular de este mundo ,que tiene que tener el sitio que merece en la pantallas de todos los cines. He dicho.

REPUBLICADOS DE VERANO : " La estación de los sueños rotos "

Todavía recuerdo aquella estación, era la estación de mi infancia, estaba enclavada en las faldas de las minas carbón en aquel valle del Bierzo donde nací. Cuando después de los años uno vuelve a pisar aquel paisaje, cuando uno se sienta de nuevo en el banco bajo el reloj de números romanos desvencijado ya por el tiempo y sus inclemencias, todo se ve mas pequeño, incluso los sueños que tenia. Era la estación del pueblo. Por aquellos raíles pasaban las locomotoras silbando y escupiendo ese humo blanco que inundaba el horizonte, y aquel niño la miraba, sin pausa sin palabras, agarrado a la mano de la abuela materna, esa abuela madre, esa madre abuela. Esa estación era el símbolo de la despedida, de la llegada. De las lágrimas y los abrazos. Era también la estación de los sueños, de los sueños rotos y de los que estaban por venir. Aquella estación era la guarida de los vagabundos, de los sin techo, de los que un día viajaron a ninguna parte, de los perdidos hombres de la noche. Hoy esa estación, no tiene trenes, no tiene bancos ni relojes. Hoy esa estación no tiene viajeros ni locomotoras de humos blancos. Le llaman la estación de los sueños rotos porque un día se durmió y nadie se acercó a despertarla.

Los Niños de la Estación LENINGRADSKY

REPUBLICADOS DE VERANO : " La muerte del Payaso de los Silencios "

Hoy el mundo es mas triste que ayer porque ha muerto un PAYASO. Siempre que muera un Bufón, siempre será un día triste para el mundo, un mundo en el que las lágrimas y la tristeza se derrama con demasiada frecuencia.Se utilizada, se vende,se manipula y se comercia. Un mundo que no sabe reírse ni de si mismo, pero si de todos lo demás. Ha muerto Marcel Marceau, el agitador del silencio, el maestro de la palabra no dicha, murió el Gran Mimo. Su silencio sus gestos llenaban de ruido siempre nuestro interior mas profundo, siempre con un ruido silencioso y cómplice hacia que nuestro corazón riera, llorara,se quedara pensativo o simplemente latiera con mas ganas de latir. Siempre me gusto el silencio para reír o sonreír o simplemente solo para estar. Hoy vivimos inmersos en la ciénaga del ruido en el túnel de lo banal en el hablar por decir algo aunque sea una estupidez, hoy las palabras Amigo y Te Quiero se dicen que demasiada ligereza, hoy la Palabra no tiene valor.

Hoy El Silencio esta mas herido que nunca. 

Si no vas decir algo mas bonito que él  mejor cállate, por eso ahora me callo y en ese silencio, en esa penumbra de palabras, recordare a un Payaso.

PIDO SILENCIO

AHORA me dejen tranquilo.Ahora se acostumbren sin mí.Yo voy a cerrar los ojos Y sólo quiero cinco cosas,cinco raíces preferidas.Una es el amor sin fin.Lo segundo es ver el otoño.No puedo ser sin que las hojas vuelen y vuelvan a la tierra.Lo tercero es el grave invierno,la lluvia que amé, la caricia del fuego en el frío silvestre.En cuarto lugar el verano redondo como una sandía.La quinta cosa son tus ojos, Matilde mía, bien amada,no quiero dormir sin tus ojos,no quiero ser sin que me mires:yo cambio la primavera por que tú me sigas mirando.Amigos, eso es cuanto quiero.Es casi nada y casi todo.Ahora si quieren se vayan.He vivido tanto que un dí atendrán que olvidarme por fuerza,borrándome de la pizarra:mi corazón fue interminable. Pero porque pido silencio no crean que voy a morirme:me pasa todo lo contrario:sucede que voy a vivirme. Sucede que soy y que sigo.No será, pues, sino que adentro de mí crecerán cereales,primero los granos que rompen la tierra para ver la luz,pero la madre tierra es oscura:y dentro de mí soy oscuro:soy como un pozo en cuyas aguas la noche deja sus estrellas y sigue sola por el campo.Se trata de que tanto he vivido que quiero vivir otro tanto.Nunca me sentí tan sonoro,nunca he tenido tantos besos.Ahora, como siempre, es temprano.Vuela la luz con sus abejas.Déjenme solo con el día.Pido permiso para nacer.

REPUBLICADOS DE VERANO : " Tres maneras de decirte hola y adiós "

Si quieres tocar el cielo abre el balcón de tus sueños, ese que da justo al mar y respira mientras la música de los preámbulos llena la estancia preparando la llegada del maná de los deseos. Que suene a todo volumen el - Nesun Norma - mientras aspiro el aroma de la planta de los delirios. No se quien eres pero tu silueta me recuerda la ultima despedida. No importa quédate esta noche. Quiero fundir mi sudor con el tuyo y lamernos mientras la melodía envuelve esta cueva de sentidos. Ábrete para mi desbócate galopa por mi pelvis y no dejes de hacerlo. Me encanta llegarte sintiendo el - Ave Maria - por debajo del humo y el cuelgue. Pero hoy te amo mas que a nadie. Siempre amo así. Hoy no eres la de ayer. Nunca seras la de ayer. Seras la de ahora. Nada mas.

REPUBLICADOS DE VERANO : " Aquella mujer sola sentada en un Café "

Estaba sola en una mesa del café,leyendo un libro junto a las cristaleras de la calle, tan ajena al ruido y a todo como si se hubiera retirado a una torre frente al mar. Parecía extranjera y rubia y vestía de negro, y se le notaba de paso en la ciudad. Bebía cerveza y fumaba un cigarrillo sin apartar ni un instante los ojos del libro, y pasaba las páginas con la misma lentitud con que inhalaba el humo,sonriendo un poco, desordenándose el pelo con la mano donde apoyaba su cabeza, instalada en la lectura y en la soledad como un reino invisible. Dobló delicadamente el pico de una página y miró sin atención a la calle. La debió sorprender que ya hubiera anochecido. Luego bebió un trago de cerveza y sonrió íntimamente para sí mientras volvía a abrir el libro.Me pregunté cómo verían sus ojos azules mi ciudad,para ella extranjera, más irreal que la novela que leía. En aquel café, aquella tarde, su imaginación era una isla inaccesible en la que celebraban sin testigos los misterios simétricos de la literatura y el viaje.

Autor:

 Antonio Muñoz Molina

" LA SOLEDAD DE LOS HOMBRES SOLOS "

Los hombres invisibles caminan por las ciudades tambaleándose bajo grandes abrigos que los envuelven como paréntesis de oscuridad y soledad. Al andar rozan las paredes y se detienen oscilando para encender cigarrillos con mecheros inciertos que brillan instantáneamente entre las manos ahuecadas.  No los conoce nadie ni conocen a nadie, ni siquiera al barman pálido que le sirve una primera copa en los bares extraños y vacíos de la media mañana donde ningún bebedor conversa con otro ni los mira, hombres solos en la hospitalaria vergüenza y en la íntima lealtad al abandono o al infierno.
Luego se marchan con la furtiva mansedumbre con que un padre de familia sale de un prostíbulo. Los vemos casi siempre de espaldas. Algunas veces vienen hacia nosotros, y si una luz les da en la cara, su mirada es temible.

Autor: Antonio Muñoz Molina

#TeDoyMiVoz Y... MUERE LENTAMENTE

#TeDoyMiVoz  #EuskalBlogPress #ImanolGomez  #MiLibro

" TE DOY MI VOZ EN UNOS INSTANTES "

" LE HE ROBADO A BRANDON UNA DE SUS ALMAS "

Uno no quería contar con nadie, y Uno no entendía por qué era impar si antes de él había alguien. Uno no quería contar con nadie, y Uno sentía que después de él estaba el infinito. Y a Uno lo sempiterno le daba miedo, así que Uno, muerto de pavor, se fijó en Cero. Y cuando Uno vio a Cero, pensó que cero era el número más bonito que había visto y que, aun viniendo antes que él, era entero. Uno pensó que en Cero había encontrado el amor verdadero, que en Cero había encontrado a su par, así que decidió ser sincero con Cero y decirle que aunque era un cero a la izquierda, sería el cero que le daría valor y sentido a su vida. Eso de ser el primero ya no le iba, así que debió hacer una gran bienvenida. Juntos eran pura alegría y se completaban. Uno tenía cero tolerancia al alcohol, pero con Cero se podía tomar una cerveza cero por su aniversario, aunque para eso tuviesen que inventarse una fecha cero en el calendario. Cero era algo cerrado y le costaba representar textos pero, junto a Uno, hacían el perfecto código binario. Eran los dígitos del barrio y procesaban el amor a diario, pero uno no sabe lo que tiene hasta que lo pierde, así que Uno perdió a Cero. Y para cuando Uno se dio cuenta, Cero ya contaba de la mano con Menos Uno, que a pesar de ser algo negativo le trataba como una reina. A Cero le gustaba que Menos Uno fuera original, tener un hueco en Menos Uno, un guion con el que podían jugar. Cero le gustaba que Menos Uno no fuese uno más, que Menos Uno no fuese ordinal. Que fuese justamente competitivo y que cuando jugasen al UNO, Menos Uno no le dejase ganar. Cero sentía que a diferencia de Uno, Menos Uno sí le trataba como un número de verdad. Y Menos Uno no ponía peros, ni pretendía darle valor a cero poniendo comas entre ellos. Menos Uno no tenía complejos, y cuando hacían el amor, a menos uno le encantaba estar bajo cero. Y Uno, una vez más se volvió a quedar solo, separado como una unidad. Sin Cero, su vida se consumía como una vela. Sin Cero, el tiempo en él hacía mella... Y Uno empezó a contar pero sin Cero, se olvidó de los besos de Cero, del sexo con Cero, de los celos de Cero... Y uno empezó a contar, pero sin Cero. Uno se olvidó de Cero y le dijo adiós. Uno se olvidó de Cero y tal vez hasta del amor, y empezó a contar hasta lo que más miedo le daba: hasta el infinito...O tal vez solo hasta dos.

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GRACIAS

UN HOMBRE SOLO EN LA NOCHE : " SOY UN HIPÓCRITA, LO SE, PERO VOSOTROS ME ATERRÁIS ¡¡ MARCHAROS, IROS DE AQUÍ !!

Soy un hipócrita

Pedí sinceridad, y mentí

Denuncié al sistema que me abraza

Quiero dinero, poder y prestigio

Quiero Share y éxito

No me importáis nada, esa es la verdad

Por esto, puedo pedir perdón, pero no lo haré, ¿ porque ?

¿ Quien coño sois vosotros ?

¿ audiencia ?

Estáis sobre mi cada noche, como una manada de lobos..

Si, el mundo es un lugar terrible.

Si, el cáncer y los contenedores de basura te atraparan.

Si, es cierto, la guerra viene

Si, el mundo se va a la mierda y vosotros con él

Todo está mal, y así os gusta ¿ verdad ?

Os fascinan los detalles sangrientos

Os encanta vuestro propio miedo

Os revelais en desastres naturales, accidentes de coche

Enfermedades incurables.

Sois felices cuando otros sufren

Ahí es cuando yo entro, ¿ a que si ?

Estoy aquí para guiaros de la mano por el bosque oscuro…de vuestro propio odio, ira y humillación

Ofrezco un servicio público

Tenéis tanto miedo, como un niño bajo las sabanas

Teneis miedo al “hombre del saco”, pero no podéis vivir sin él.

Tenéis temor y vuestra vida es vuestro entretenimiento

El próximo mes millones de personas escucharan este programa, y no tienen de que hablar Una maravillosa tecnología punta esta a su disposición

Y en lugar de alcanzar nuevas cimas, nos daremos cuenta lo bajo que hemos caído y la profundidad del lodo

De que quieres hablar ¿ eh ?

¿ De fútbol ?

¿ De tu mascota ?

¿ Orgasmos ?

Sois patéticos

Os desprecio a cada uno de vosotros

No sois nada, absolutamente nada

Sin cerebro, sin poder, sin criterio, sin futuro

Sin esperanza

Sin ningún Dios

Solamente creéis en mi

¿ Que sois si no me tenéis ?

No tengo miedo ¿ ves ?

Vengo cada noche, hablo de mi vida , de las cosas que me pasan

Expreso mi opinión personal en lo que creo

Os digo lo que sois. No tengo opción

¡¡ ME ATERRAIS ¡¡

Vengo cada noche, os destruyo, abuso de vosotros, os insulto

Y vosotros siempre regresais a por mas

¿ Que os pasa ?

¿ Porque volvéis a llamar ?

¡¡ Ya no quiero escucharos, dejad de llamar ¡¡

¡¡ MARCHAROS ¡¡

Sois un montón de bilis amarilla, sin conciencia

Temblorosos, borrachos, paranoicos con insomnio, desagradables, pervertidos, voyeuristas y parlanchines de bajo nivel

Eso es lo que sois

¡¡ IROS A LA MIERDA ¡¡

No necesito vuestro miedo ni vuestra estupidez

No lo entendéis.

Os jodeis vosotros

¡¡ burros después de cerdos ¡¡

Si alguna persona tiene una ligera idea

De lo que hablo…

" LA ENCONTRÉ TOMANDO UN CAÑA EN ESE BAR DE HOMBRES A LA DERIVA "

"MERYL AND I HAVE MANY THINGS IN COMMON "

" Ya no tengo paciencia para algunas cosas, no porque me haya vuelto arrogante, sino simplemente porque llegué a un punto de mi vida en que no me apetece perder más tiempo con aquello que me desagrada o hiere. No tengo paciencia para el cinismo, críticas en exceso y exigencias de cualquier naturaleza. Perdí la voluntad de agradar a quien no agrado, de amar a quien no me ama y de sonreír para quien no quiere sonreírme. Ya no dedico un minuto a quien miente o quiere manipular. Decidí no convivir más con la pretensión, hipocresía, deshonestidad y elogios baratos. No consigo tolerar la erudición selectiva y la altivez académica. No me ajusto más con la barriada o el chusmerío. No soporto conflictos y comparaciones. Creo en un mundo de opuestos y por eso evito personas de carácter rígido e inflexible. En la amistad me desagrada la falta de lealtad y la traición. No me llevo nada bien con quien no sabe elogiar o incentivar. Las exageraciones me aburren y tengo dificultad en aceptar a quien no gusta de los animales. Y encima de todo ya no tengo paciencia ninguna para quien no merece mi paciencia"

 Autor : Meryl Streep

* DÍAS COMO NAVAJAS,NOCHES LLENAS DE RATAS *

Siendo muchacho dividí en partes iguales el tiempo

entre los bares y las bibliotecas; cómo me las arreglaba para proveerme de

mis otras necesidades es un puzzle; bueno, simplemente no

me preocupaba demasiado por eso-

si tenía un libro o un trago entonces no pensaba demasiado

en otras cosas- los tontos crean su propio

paraíso.

en los bares, pensaba que era rudo, quebraba cosas, peleaba

con otros hombres, etc...

en las bibliotecas era otra cosa: estaba callado, iba

de sala en sala, no leía tantos libros enteros

sino partes de ellos: medicina, geología, literatura y

filosofía. Psicología, matemáticas, historia, otras cosas me

aburrían. Con la música estaba más interesado en la música y en

la vida de los compositores que en los aspectos técnicos...

sin embargo, era con los filósofos con los que me sentía en hermandad:

Schopenhauer y Nietzsche, incluso aquel viejo difícil-de-leer Kant;

encontré que Santayana, bastante popular en aquella época,

cojeaba y era aburrido; con Hegel realmente tenías que escarbarlo, sobre todo

con una resaca; hay muchos de los que leí de los que me he olvidado,

quizás con buena razón, pero recuerdo un tipo que escribió un

libro entero en el que probaba que la luna no estaba allí

y tan bien lo hizo que después pensaba, está

absolutamente en lo cierto, la luna no está allí.

¿cómo cresta va un muchacho dignarse a trabajar

8 horas al día cuando la luna ni siquiera está allí?

¿qué otra cosa

estará faltando?

y no me gustaba la literatura tanto como los críticos

literarios; ellos sí que eran verdaderos aguijones, esos tipos usaban

un lenguaje refinado, hermoso a su manera, para llamar a otros

críticos, otros escritores, unos huevones. Me

subían el ánimo

peor eran los filósofos quienes satisfacían

esa necesidad

que acechaba en alguna parte de mi confuso cráneo: vadeando

por sus excesos y su

vocabulario cuajado

aún me asombraban

saltaban hacia mí

brincaban

con una llameante declaración lúdica que aparecía ser

una verdad absoluta o una puta casi

absoluta verdad,

y esta certeza era la que yo buscaba en una vida

diaria que más bien parecía un pedazo de

cartón.

qué grandes tipos eran esos viejos perros, me ayudaron a atravesar

esos días como navajas y noches llenas de ratas; y mujeres

regateando como martilleros del infierno.

mis hermanos, los filósofos, me hablaban como nadie

venido de las calles o alguna otra parte; llenaban

un inmenso vacío.

Qué buenos muchachos, ah, ¡qué buenos muchachos!

sí las bibliotecas ayudaron; en mi otro templo, los bares,

era otra cosa, más simplista, el

lenguaje y el camino era diferente...

días de bibliotecas, noches de bares.

las noches eran todas parecidas,

hay un tipo sentado cerca, quizás no de

mal aspecto, pero a mí no me parece bien,

hay una horrible muerte allí -pienso en mi padre,

en maestros de escuela, en caras, en las monedas y billetes; en sueños

de asesinos de ojos fríos; bueno,

de alguna forma este tipo y yo llegamos a cruzar miradas

una furia lentamente comienza a acumularse: somos enemigos,

gato y perro, cura y ateo, fuego y agua; la tensión crece,

bloque sobre bloque apilado, esperando el choque; nuestras manos

se abren y cierran, cada uno bebe, ahora, finalmente con un propósito:

su cara se torna hacia mí:

"¿alguna cosa te molesta?"

"sí. tú"

"¿quieres algo

para arreglarla?"

"seguro."

terminamos nuestros tragos, no paramos, nos movemos hacia el

fondo del bar, afuera en el callejón; nos

damos vuelta, mirándonos cara a cara.

le digo, "no hay más que aire entre nosotros. ¿algo

para cerrar el hueco?"

él se precipita hacia mí y de alguna forma es una parte de una parte de la parte.

Bukowski Charles

ESTIMADOS SERES HUMANOS ¡¡ SE ACABÓ LA FIESTA ¡¡

Gloria a Dios en las alturas,
recogieron las basuras
de mi calle, ayer a oscuras
y hoy sembrada de bombillas.

Y colgaron de un cordel
de esquina a esquina un cartel
y banderas de papel
verdes, rojas y amarillas.

Y al darles el sol la espalda
revolotean las faldas
bajo un manto de guirnaldas
para que el cielo no vea,

en la noche de San Juan,
cómo comparten su pan,
su mujer y su gabán,
gentes de cien mil raleas.

Apurad
que allí os espero si queréis venir
pues cae la noche y ya se van
nuestras miserias a dormir.

Vamos subiendo la cuesta
que arriba mi calle
se vistió de fiesta.

Y hoy el noble y el villano,
el prohombre y el gusano
bailan y se dan la mano
sin importarles la facha.

Juntos los encuentra el sol
a la sombra de un farol
empapados en alcohol
abrazando (magreando) a una muchacha.

Y con la resaca a cuestas
vuelve el pobre a su pobreza,
vuelve el rico a su riqueza
y el señor cura a sus misas.

Se despertó el bien y el mal
la zorra pobre vuelve al portal,
la zorra rica vuelve al rosal,
y el avaro a las divisas.

Se acabó,
el sol nos dice que llegó el final,
por una noche se olvidó
que cada uno es cada cual.

Vamos bajando la cuesta
que arriba en mi calle
se acabó la fiesta.

Partiendo me partiste ...

Partiendo me partiste como una nuez fragmentada en trocitos a cuenta del golpe

De cada uno de ellos en los tiempos que te pienso, hago amuletos de la suerte y se las brindo a tu imagen entrelazada a tu diminuta mano junto a la mía

Son pequeños tesoros que me sirven de guía. De bastón y de calma en las horas que te sueño como cada día con los ojos abiertos y clavados en los tuyos todavía.

Partiendo me partiste como un mecano de cerillas a pulso, las piezas aunque lo intento cada día ... no me encajan

Partiendo me quedé sin el libro de instrucciones para seguir tirando

Mañana seré quien se parta en dos junto a la mesa y la fecha, así seremos una vez mas un todo silencioso y discreto como siempre lo fue antes de tu partida

El balcón de los nuevos suicidas

Señoría:

He decido abandonar el acto heroico de vivir. He dejado de creer en el ser humano, en la raza humana. He dejado de confiar en mis amigos, he visto la sombra de sus navajas en mi espalda. A veces he sentido la afinada hoja en mi cuello. He dejado de creer en los símbolos, en las siglas, en la palabra.Todo ha sido devorado por las estúpidas leyes de la mercadotecnia. He decidido abandonar todo acto de fe salvo a mi mismo, pero es difícil encontrar gente en esta isla de soñadores involuntarios. He decidido abandonar este acto heroico de sobrellevar el peso de tanto crápula y tanto parásito pegado al interés del buen arte de hacerse el loco. Decido apartarme de las hienas que siguen sacrificando mujeres en nombre del amor posesivo o mejor dicho en nombre de la ignorancia y la ignominia.

Señoría

Decido esta muerte consciente de que nadie me echará de menos mas allá de la barra del café de la esquina y los tres caminos en forma de mujer. Siempre fui un solitario, un extraño para todos... salvo para mi. Confieso que sigo teniendo mi cabeza lucida, incluso en este ultimo acto de morir que muchos definen como cobarde. Tal vez lo sea prudentemente. Estoy convencido que es lo mas libre que el ser humano posee, su derecho a decidir, si va o viene, si besos o abrazos. Si solo, con leche, cortado etc. Libre al fin y al cabo. He decidido abandonar este acto heroico de respirar, porque ya no creo en lo que usted defiende, hay demasiadas leyes en los patíbulos que no son respetadas ni por la dama escondida tras el pañuelo. Y sin embargo mi carta va su despacho sin despecho ni prejuicios. ¡¡ Basta ¡¡ Es imposible permanecer ajeno a tanto bastardo con cartera y guardaespaldas. Me niego a alimentar una boca que escupe hiel con las normas en la mano izquierda y la pistola en su funda vitalicia.Ajenos a la vendimia de los traficantes de dinero. A la mafia de cuartelillos locales y a los paraísos del alto Andorra. A los enviados, vendiendo tanques en los burdeles. Decido dejar la droga para siempre, también esta podrida. Hoy los yonkis no se mueren de sobredosis, se mueren de pena. Su muerte es mas triste que la mía. Su vida, tal vez no tanto. Fue mas ingenuo, o tal vez mas listo. He decidido para siempre dejar de buscar el amor, jamas conocí nada que se parezca a como me lo describían.Lo intente a medias. Pero nunca entendí lo de... buscar. Ademas...me amo demasiado como para ( haberlo ) compartirlo. Suena egoísta, pero tan solo era ( es ) prudencia.

Señoría:

No culpe de mi culpa a nadie. No levante mi cadáver, tan solo es materia. Deje que alimente a la única especie racional. Tampoco deje que me den la extremaunción. Las sotanas y las sacristías tapan demasiados pecados tras los muros de la ciudad santa, y no quiero que me salven los hacedores del mayor circo en la función mas longeva. Además, hace tiempo que las ostias ya no me las ( daba ) da "Dios". Decido dejarlo todo, y sin embargo no tengo nada salvo tres princesas que son mi reliquia y mi refugio. Antes fueron amantes. Siempre lo fueron. Ahora seguirán siéndolo. Después de todo el placer es etéreo, espontáneo...infinito. ¡¡Ah..solo una cosa ¡¡ Quiero que mi muerte sea echa publica. Que salga en cabecera de todas las noticias. ¡¡ Se fue el kanalla hijo de puta ¡¡ Quiero que todo el mundo sepa que siempre hice lo que quise. Que siempre traté de ser coherente incluso en los arrebatos, incluso en mi ultimo día. Además, no ( quise ) quisiera herir la sensibilidad de mi ego. Me mataría.

Bueno,llego el momento, ahora me toca a mi. Este pasillo conduce al abismo. Es la ventana elegida, el lugar de los elefantes rotos. De los hombres heridos por mujeres de trapo. Es el lugar exacto donde el aire se mastica a ritmo de akelarre y desafió

COMUNICADO DE LA ORGANIZACIÓN : LOS MATA ZETAS

La muerte tiene un lugar donde su presencia ya no asusta, es México. Una parte del planeta donde cada día la muerte se despierta antes que los noticieros de ultima hora de la noche, y bastante antes de que los gallos canten en los corrales cuando el día comienza su andadura. Ahora un grupo de personas organizadas según parece al hilo de este comunicado, están dispuestas a luchar contra ellos. Mas allá de lo que cada un@ pueda pensar, la cosa no se arregla de esta manera, ya que seguirá la muerte paseando por las calles principales o en cualquier curva de carretera comarcal..Cada guadaña que siega vidas tiene encomendado su objetivo y siempre o casi siempre el hambre es un justificante, un salvoconducto para que no te coman los remordimientos a la hora de las salvas.

La tristeza de los Tiovivos

No escribiré pensando en el pasado, intentaré aferrarme a hoy mismo encadenándome a los segundos, atornillando cada hora a la parte trasera de un Cuco y allí dejaré escondido este lapicero invencible e imaginario al que nadie puede dominar salvo las calmadas palabras de la memoria en la que me encuentro. Por eso, porque quiero hablar de ahora mismo lanzo el llamamiento desesperado de un TIOVIVO que se muere en cada parte de la ciudad. En un pueblo a la deriva del pasado. Allí también mueren de pena los Carruseles. Esa noria horizontal que tantas veces nos dio una vuelta mientras buscábamos con la mirada las caras de aquellos que nos invitaron a un paseo imaginario entre caballos de colores bellisimos que se subían y bajaban siempre. Las sirenas diminutas de los bomberos que apenas escuchábamos. La luz azul de las ambulancias de juguete hacían que aquellas vueltas siempre cortas y diminutas, fueran mágicas. Pero aquellos niños se fueron poco a poco, apenas queda ninguno, y los que se ven, no tienen la misma luz en sus caras. Ahora los Carruseles giran entorno a una Play, una mesa de ordenador,en las entrañas de un videojuego de sangre muerte y destrucción que son los que mas molan o un juego de rol en Tuenti. No todos, pero si una importante minoría de vástagos creados en esta parte última del siglo han sido relegados al despacho de sus habitaciones de locura.Nada es mejor ni peor,siempre es relativo. No me preguntes porque escribo de esto y sobre esto. No encontrarás una razón convincente. Al menos yo no la busco. Tal vez sea un poco de nostalgia, o un poco de todo. O tal vez será porque los tiempos se quedan sin él y necesitan gritar al mundo que otro TIOVIVO acaba de morir hace un instante harto de estar solo dejando una nota en las bridas de una caballo azul que ya no trota.

El corazón delator

( Todo es relativo, subjetivo y abstracto. Y yo solo se que no se nada )

En un instante....

De toda la extensión de un periódico, la parte mas ajena a la literatura suele ser el suplemento literario, jardín tapiado que el lector común casi nunca frecuenta. En el yacen como lapidas los libros y conmemoraciones de los libros, y es muy raro que el aire de la vida estremezca su adivinada claustrofobia, su cerrazón de cripta. La literatura y la pasión están en otra parte: En el anuncio de un perfume, en esa crónica de sucesos que habla de alguien que se murió de amor, en los mensajes necroscópicos de los anuncios por palabras, que ofrecen instantáneamente el paraíso escondido tras un numero de teléfono, tras el nombre falso y lírico de una mujer que espera una llamada y sube con gafas oscuras a los taxis y abraza a un desconocido en la habitación de un hotel.

Pero lo mas literario de todo es la fugacidad de las palabras y de las fotografías y su trémula familiaridad con el olvido. Lo que se escribe en los periódicos no dura mas que una sonrisa, que un espejismo vislumbrado tras el cristal de un autobús.

Texto Integro de: A.Muñoz Molina