déjame tu estela y dime hacia donde vas, y tal vez haga con tu viaje lo que Noviembre con los almendros y decidas seguir la intrigante brisa de los secretos. Son 'palabras mortales' a la orilla de tu abismo o el mio. Mortales porque te hacen olvidar por un instante la pena que te ahoga y te aprieta. La inquietante y caprichosa manera en los días en que sale el sol justo cuando se esconde mi agobio y mi ira o quizás la de ambos. Somos despertares en la luz inquieta y desdoblada de las hojas en Otoño. Volamos como ellas en cualquier enojo o sacudida del viento hacia donde siempre , a ninguna parte. Descansamos en la sombra de un roble, un narciso, un llorón, o caemos en los brazos (como siempre) de la carnívora mancha humana. Por eso juego con la suerte sin que ella se de cuenta.
Por eso cada día que te escribo, soy inmortal porque pasé la noche muerto sin decirte nada. Sin saber si llegaba el 'oro ansiado ' de mis pulmones. Así percibo y demando la huida indolora a los tiempos. Sin hacer concesiones al dolor del cuerpo, ni darle cancha a las heridas. Me recuesto y sin darme cuenta he pasado las horas que fueran o hallan sido. Inerte y ajeno a todo hasta que noto en mi epidermis los templados rayos del Sol que me abrazan y me despiertan con besos de morritos.
Por eso te cuento que cada día soy un ' inmortal ' extraño , variopinto y nada convencional - tanto - como el contenido significante del propio palabro. Un ser vivo 'de momento' ante tanta dentellada sangrante , gratuita y cotidiana . Estas palabras que recogo y te regalo, serán un bálsamo para tu pena, tu inquietud ,tu dolor o tu sueño...si estuvieras en esa nota de la obra.
Por eso te cuento que cada día soy un ' inmortal ' extraño , variopinto y nada convencional - tanto - como el contenido significante del propio palabro. Un ser vivo 'de momento' ante tanta dentellada sangrante , gratuita y cotidiana . Estas palabras que recogo y te regalo, serán un bálsamo para tu pena, tu inquietud ,tu dolor o tu sueño...si estuvieras en esa nota de la obra.
